Він не мій син

«Він не мій син», проголосив мільйонер леденим тоном, його слова лунали мармуровим вестибюлем. «Збирай речі й геть. Обоє.» Далі вказав на двері. Дружина міцніше притиснула немовля, сльози наповнили її очі. Та якби він тільки знав…
За вікном буря була гідною пеклу всередині дому. Соломія завмерла, з білими від напруги суглобами пальців, пригорнувши малого Олеська до грудей. Чоловік її, Богдан Петренко, олігарх і глава родини Петренків, дивився на неї з лютостю, небаченою за десять років шлюбу.
— Богдане, прошу, — прошепотіла Соломія, голос тріпався. — Ти не знаєш, що кажеш.
— Знаю точнісінько, — відрізав він. — Ця дитина… не моя. Я минулого тижня зробив ДНК-тест. Результати недвозначні.
Звинувачення вразило гірше ляпаса. Коліна Соломії майже підкотились.
— Тест… не сказавши мені?
— Це був обов’язок. Він на мене не схожий. Не поводиться, як я. А чутки більше ігнорувати неможливо.
— Чутки? Богдане, це ж дитина! Твій син! Клянусь усім, що маю.
Та Богдан уже прийняв рішення.
— Речі твої надішлють у будиночок твого батька. Сюди не вертайся. Ніколи.
Соломія затрималась ще на мить, сподіваючись, що це лише черговий його порив, який минеться до ранку. Проте крижана твердість у голосі не залишала сумнівів. Вона обернулась і вийшла, підботи цокали мармуром, а грім гримів над особняком, наче невдоволене божество.
Соломія зростала у скромній оселі, та потрапила у світ привілеїв, вийшовши за Богдана. Витончена, врівноважена, розумна — саме те, що святкували журнали й позирала зависливо вища світська верства. Та тепер усе це стратило значення.
Поки лімузин вез її з Олесем назад у батьківську хату в селі, її думки мчали гонечем. Вона була вірною. Кохала Богдана, була поруч, коли ринки руйнувались, коли преса його топила, навіть коли його мати її відкинула. А тепер її вигнали, як якусь чужу.
Батько, Максим Шевченко, відчинив двері, очі розкрились побаченому.
— Соломійко? Що сталося?
Вона впала йому в обійми. — Сказав, що Олесь не його… Вигнав нас.
Щелепа Максима стиснулась. — Заходь, доню.
Наступні дні Соломія звикала до нової дійсності. Хата була маленькою, її колишня кімната ледве змінилась. Олесь, нічого не відаючи, бавився й белькотав, даруючи миті спокою серед болю.
Та дещо тривожило: той тест ДНК. Як він міг помилятись?
Розпачливо шукаючи відповіді, вона дійшла до лабораторії, де тест робив Богдан. Вона ще мала зв’язки — і кілька боржників. Те, що вона дізналась, заморозило їй кров.
Тест був сфальшований.
Тим часом Богдан був сам у своєму маєтку, терзаний тишею. Він умовляв себе, що зробив правильний вибір — що не може виховувати дитину іншого чоловіка. Проте провина гризла. Він уникав заглядати в колишню кімнату Олеся, але одного дня цікавість перемогла. Побачивши порожнє ліжечко, плюшевого жирафчика й крихітні черевички на полиці, щось усередині нього тріснуло.
Його матір, пані Людмила, не полегшувала стану.
— Я ж попереджала, Богдане, — сказала вона, сьорбаючи чай. — Ця Шевченківна тобі не пара.
Але навіть вона здивувалась, коли Богдан не відповів.
Минали дні. Потім тиждень.
І раптом прийшов лист.
Без відправника. Лише аркуш паперу й фотографія.
Руки Богдана тремтіли, коли він читав.
«Богдане,
Ти помилився. І серйозно.
Хотів доказів — ось вони. Я знайшла оригінальні результати. Тест було підроблено. І ось фото, котре знайшла у кабінеті твоєї матері… Ти розумієш, що це означає.
— Соломія».