Дощ ливнем поливав мене, коли я стояла на кам’яних сходах маєтку Захарченків, притискаючи до грудей новонароджену донечку. Руки вже знемоглися, ноги тремтіли. Але саме розбите серце ледь не змусило мене впасти на коліна.
За моєю спиною з гуркотом зачинилися масивні дубові двері.
Хвилину тому мій чоловік Назар, син однієї з найвпливовіших родин Києва, стояв поруч із своїми холодними батьками, коли вони відвернулися від мене.
— Ти зганьбила наше ім’я, — прошепотіла його мати. — Ця дитина ніколи не була частиною наших планів.
Назар навіть не міг подивитися мені в очі. «Усе скінчено, Оленко. Твої речі відправимо пізніше. Просто… іди».
У горлі стояв ком. Я щільніше загорнула Софійку в плащ. Вона тихенько заплакала, і я почала колихати її. «Тихо, серденько. Я з тобою. Все буде добре».
Я вийшла з ґанку під дощ. Без парасольки. Без гаманця. Без дому. Навіть таксі не замовили. Я знала, що вони дивляться на мене з вікон, поки я зникала в потоках води.
Тижнями ночувала в притулках: церковних підвалах, цілодобових автобусах. Продала останнє: прикраси, дизайнерський плащ. Але обручку віддала лише в останню мить.
Грала на скрипці в підземних переходах, щоб заробити на їжу. Ця стара скрипка — єдине, що залишилося з мого минулого. Вона годувала нас, хоч і ледве-ледве.
Але я ніколи не благала. Жодного разу.
Нарешті знайшла маленьку занедбану кімнатку над продуктовим магазином у Житомирі. Господиня, пані Коваленко, колишня медсестра з добрими очима, побачила у мені щось — може, силу, а може, відчай — і запропонувала знижку за оренду, якщо допомагатиму в крамниці.
Я погодилася.
Деньми працювала за касою. Вночі малювала, використовуючи старі пензлі та залишки фарби. Софійка спала у кошику для білизни поруч, зібравши кулачки, немов мушлі під щічкою.
Було нелегко. Але це було наше.
І щоразу, коли донечка посміхалася уві сні, я знала, заради кого борюся.
Минуло три роки.
Однієї суботи на ярмарку в Черкасах усе змінилося.
Я поставила маленький стенд — лише столик і кілька картин, перев’язаних мотузкою. Не сподівалася нічого продати. Просто чекала, чи зупиниться хтось.
Тою «кимось» виявилася Марина Гончаренко, кураторка престижної галереї у Львові. Вона довго дивилася на одну з моїх робіт — жінка під дощем із дитиною на руках.
— Це ваше? — запитала вона.
Я кивнула, нервуючи.
— Неймовірно, — прошепотіла вона. — Так чесно. Так реально.
Несподівано вона купила три картини та запросила мене на виставку наступного місяця.
Я ледве не відмовилася — не було ні з ким залишити Софійку, ні гарного одягу. Але пані Коваленко не дала мені проґавити шанс. Позичила сукню й сама посиділа з донечкою.
Того вечора моє життя змінилося.
Моя історія — кинута дружина, самотня мати, художниця, яка вижила наперекір усьому — швидко розлетілася мистецькими колами. Мої картини розкуповували. Почали надходити замовлення. Потім інтерв’ю, рекламні контракти, статті в журналах.
Я не знущалася. Не шукала помсти.
Але й не забула.
Через п’ять років після того, як Захарченки вигнали мене під дощ, їхній культурний фонд запросив мене на спільний проєкт.
Вони не знали, хто я насправді.
Після смерті батька Назара керівництво фонду змінилося. Організація занепадала, і вони сподівалися, що молода художниця допоможе їм оновити імідж.
Я увійшла до зали засідань у синьому костюмі зі спокійною посмішкою. Поруч із гордою семирічною Софійкою в жовтенькій сукні.
Назар уже сидів.
Він виглядав… меншим. Втомленим. Побачивши мене, він завмер.
— Оленко? — прошепотів він.
— Пані Олена Сірко, — оголосила асистентка. — Наша запрошена мисткиня на цьогорічну гала-виставку.
Назар незграбно підвівся. — Я… я не знав…
— Ні, — сказала я. — Не знав.
Навколо столу пройнявся шепіт. Його мати, тепер у інвалідному візку, виглядала приголомшеною.
Я поклала портфоліо на стіл. — Ця виставка називається «Стійкість». Це подорож через зраду, материнство і відродження.
У залі змовкли.
— І, — додала я, — кожна гривня зі зборів піде на житло та допомогу самотнім матерям і дітям у скруті.
Ніхто не заперечив. Дехто навіть схвилювався.
Одна жінка з протилежного боку стола нахилилася. — Пані Сірко, ваша робота вартісна. Але враховуючи вашу минулу історію з родиною Захарченків… це не буде проблемою?
Я подивилася їй у вічі. — Ніякої історії. Тепер у мене лише спадщина — моя донька.
Вони кивнули.
Назар розкрив рота. — Оленко… щодо Софійки…
— У неї все чудово, — сказала я. — Вона вже грає на піаніно. І добре знає, хто був поряд із нею.
Він опустив очі.
Через місяць «
