Небо плакало тихим дощем, наче перлина, покрита серпанком, коли люди йшли повз із розкритими парасольками й опущеними очима. Але ніхто не помітив жінку у бежевому костюмі, яка посеред перехрестя впала на коліна. Її голос тремтів. «Будь ласка вийди за мене заміж», прошепотіла вона, тримаючи оксамитову коробочку. Чоловік, до якого вона зверталася? Він не голився тижнями, носив пальто, латане скотчем, і спав у провулку за кілька будинків від Хрещатика.
Два тижні тому
Олена Бойко, 36 років, мільярдерка, гендиректорка технологічної компанії та мати-одиначка, мала все принаймні так думав світ. Нагороди з рейтингів Forbes, обкладинки журналів і пентхауз із видом на Маріїнський парк. Але за скляними стінами офісу їй здавалося, що вона задихається.
Її шестирічний син Ярик замовк з того дня, як батько відомий хірург кинув їх заради молодої моделі та життя у Львові. Ярик більше не сміявся. Ні на мультики, ні на цуценят, навіть на медовий торт.
Ніщо його не тішило окрім дивного, обірваного чоловіка, який годував голубів біля його школи.
Олена вперше помітила його, коли запізнилася за сином. Ярик, зазвичай мовчазний, показав через дорогу й сказав: «Мамо, цей дядько розмовляє з птахами, ніби вони його родина».
Олена знехтувала поки сама не побачила. Бездомний, років сорока, з теплими очима під шаром бруду та бородою, кришив хліб на камяну огорожу й тихо розмовляв із кожною голубкою, наче з подругою. Ярик стояв поруч, дивився мяким поглядом із тою тишею, якої вона не бачила місяцями.
З того дня Олена почала приходити на пять хвилин раніше, аби спостерігати за цим дивом.
Одного вечора, після важкої наради, вона йшла повз школу сама. Він був там навіть під дощем шепчучи птахам, мокрий, але все ж усміхнений.
Вона вагалася, потім перейшла вулицю.
«Вибачте», тихо промовила вона. Він підвів очі, вони були живими, попри бруд. «Я Олена. Цей хлопчик, Ярик він він дуже до вас привязався».
Він усміхнувся. «Я знаю. Він розмовляє з птахами. Вони розуміють те, що люди не розуміють».
Вона засміялася, хоч і не хотіла. «Можна дізнатися, як вас звати?»
«Іван», просто відповів він.
Вони говорили. Двадцять хвилин. Потім годину. Олена забула про нараду. Забула про парасольку, під якою дощ стікав їй за комір. Іван не просив грошей. Він питав про Ярика, про її компанію, як часто вона сміється і слухав. Справді слухав.
Він був добрим. Розумним. Простим. І зовсім не схожим на жодного чоловіка, якого вона коли-небудь знала.
Дні переростали у тижні.
Олена приносила каву. Потім борщ. Потім шарф.
Ярик малював портрети Івана й казав матері: «Він наче справжній ангел, мамо. Але сумний».
На восьмий день Олена запитала те, що не планувала:
«Що що б ти зробив, аби почати життя знову? Отримати другий шанс?»
Іван відвів погляд. «Хтось мусить повірити, що я ще важливий. Що я не привид, якого не помічають».
Потім він подивився їй у вічі.
«І я хочу, щоб цей хтось був справжнім. Щоб не жалів мене. А просто обрав мене».
Тепер Пропозиція
І ось так вийшло, що Олена Бойко, мільярдерка-гендиректорка, яка колись до сніданку купувала IT-стартапи, тепер стояла на колінах на вулиці Грушевського під дощем, з перснем у руці, перед чоловіком, у якого нічого не було.
Іван здавався приголомшеним. Ніби окаменілим. Не через камери, що вже клацали навколо, чи натовп із піднятими бровами.
А через неї.
«Ти хочеш, щоб я одружився з тобою?» прошепотів він. «Олено, у мене немає імені. Немає рахунку в банку. Я сплю біля смітника. Чому саме я?»
Вона ковтнула. «Бо ти змушуєш мого сина сміятися. Бо ти знову даєш мені відчувати. Бо ти єдиний, хто нічого не хотів від мене ти просто хотів мене пізнати».
Іван подивився на коробочку в її руці.
Потім зробив крок назад.
«Тільки якщо спочатку відповіси на одне питання».
Вона завмерла. «Питай, просто питай».
Він нахилився до неї, щоб їхні погляди зустрілися.
«Полюбила б ти мене все одно», спитав він, «якби дізналася, що я не просто чоловік з вулиці а людина з минулим, яке може зруйнувати все, що ти створила?»
Її очі розширилися.
«Що ти маєш на увазі?»
Іван випрямився. Його голос був тихим, ледь хрипким.
«Бо я не завжди був бездомним. Колись у мене було імя, яке в ЗМІ шепотіли у залах судів.»
Євген Коваль стояв там, огорнутий онімілим мовчанням, тримаючи поношену іграшкову машинку, яка лежала у його долоні. Червона фарба облупилась, колеса хиталися, але вона була дорожчою за будь-які розкоші, які він мав.
«Ні», нарешті сказав він і впав на
