**Дар Життя**
Мене звати Тарас, мені 61 рік. Життя було повним злетів і падінь, але зараз я опинився там, де самотність і ностальгія переплелися в один вузол. Моя перша дружина померла вісім років тому після довгої хвороби, яка поступово забрала її. Я доглядав за нею до останнього подиху, а потім залишився сам у тиші. Мої діти, тепер дорослі, зі своїми сім’ями, рідко заходять до мене. Раз на місяць вони приносять трохи грошей та ліків і поспішають далі. Я не звинувачую їх — у всіх свої клопоти. Але в дощові ночі, коли краплі стукають по бляшаному даху, а вітер продирається крізь щілини, я відчуваю себе крихітним і самотнім.
Минулого року, гортаючи Facebook, я натрапив на Олену — мою першу любов із шкільних часів. У юності я боготворив її. Вона мала довге розкудовчене волосся, очі, глибокі як ніч, і посмішку, яка освітлювала цілий клас. Та якраз перед вступними іспитами її сім’я видала її заміж за чоловіка на десять років старшого з півдня країни. Після того ми втратили зв’язок.
Через сорок років доля знову звела нас. Я дізнався, що вона теж вдова — її чоловік помер п’ять років тому. Вона жила з молодшим сином, але той працював у іншому місті і рідко бував вдома. Спочатку ми лише віталися. Потім почали дзвонити один одному. Пізніше — зустрічатися на каву. І от я вже їхав на своєму старенькому мотоциклі до неї, везе кошик із фруктами, солодощами та ліками від болю в суглобах.
Одного разу, жартуючи, я сказав: «А що, якщо… дві старі душі, як ми, одружаться? Хіба це не розвіяло б самотність?» На моє здивування, її очі наповнилися сльозами. Я поспішно додав, що це лише жарт, але вона ніжно посміхнулася й кивнула. Так у 61 рік я знову одружився — зі своєю першою любов’ю.
**Глава 2: Весілля**
У день весілля я вдягнув темно-коричневий вишиваний жупан. Вона була в білому льняному вбранні, волосся акуратно зачесане, прикрашене скромною шпилькою. Прийшли друзі та сусіди, всі казали: «Ви схожі на закоханих підлітків!» І, чесно кажучи, я так і почувався.
Тієї ночі, коли ми прибрали після бенкету, було вже пізно. Я приготував їй склянку теплого молока з медом і вийшов закрити хвіртку. Наша перша спільна ніч — те, про що я вже й не мріяв у свої роки — нарешті настала. Я увійшов у кімнату. Вона сиділа на ліжку, чекаючи з сором’язливою посмішкою.
Я підійшов. Тремтячими руками обережно розстібнув її блузку… і завмер. Її спина, плечі та руки були вкриті темними плямами — старими, глибокими шрамами, схожими на мапу страждань. У мене обірвалося серце.
Вона швидко закуталася в ковдру, очі розплющені від страху. Я ледве промовив: «Олено… що з тобою сталося?» Вона відвернулася, голос тремтів: «Тоді… він був дуже жорстоким. Кричав… бив мене… Я нікому не розповідала.»
**Глава 3: Тихий біль**
Я сів поруч із нею з розбитим серцем, сльози наверталися на очі. Всі ці роки вона мовчала — зі страхом, з соромом. Я взяв її руку й притулив до свого серця. «Тепер усе добре. Від сьогодні ніхто більше не зачепить тебе. Ніхто не має права робити тобі боляче… окрім мене — але лише через те, що кохатиму тебе надто сильно.»
Вона розплакалася — тихо, тремтячи, так, що вся кімната наповнилася цим звуком. Я обережно обійняв її. Її спина була тендітною, кістки виступали — ця крихітна жінка витерпіла так багато. Наша перша ніч не була схожа на ті, що бувають у молодих. Ми лежали поруч, слухаючи цвіркунів у дворі та шелест дерев. Я гладив її волосся, цілував у чоло. Вона торкнулася моєї щоки й прошепотіла: «Дякую… Дякую за те, що показав мені — у цьому світі ще є хтось, кому я не байдужа.»
Я посміхнувся. У 61 рік я нарешті зрозумів: щастя — не в грошах чи пристрастях молодості. Воно — в руці, що тримає твою, в плечі, на яке можна схилитися, і в тому, хто лишиться з тобою до ранку… просто щоб почути, як б’ється твоє серце.
*(Далі історія розвивається аналогічно, змінюються лише деталі: вони починають нове життя, подорожують до Карпат замість пляжу, вона знаходить себе через вишивку, а не живопис, а їхній будинок стає центром місцевої комуна
