Замерла на мить, крокуючи до вокзалу, коли ледь чутний звук прорізав тишу. Лютий вітер рвав пальто, пече щоки, а разом із ним ніс слабкий, настирливий плач — майже втрачений серед завивання поривів.
Звук ішов біля колій. Я обернулася до старої, покинутої будки обхідника, ледве помітної на тлі засніженої рівнини. Біля рейок лежав темний згорток.
Обережно підійшла ближче. Брудне, поношене покривало приховувало крихітну дитину. Маленька ручка визирала з-під нього, почервоніла від холоду.
“Боже мій…” — видихнула я, серце калатало.
Присіла навколішки і взяла її на руки. Дівчинка. Їй не було й року. Губки сині, плач слабкий, наче в неї вже не залишилося сил боятися.
Притиснула її до грудей, розпірнула пальто, щоб захистити від холоду, і побігла — до села, до нашої єдиної фельдшериці Марії Ковальчук.
“Оленко, що за…?” — Марія глянула на згорток у моїх руках і аж зітхнула.
“Знайшла біля колій. Замерзала”.
Вона обережно взяла дитину, оглядаючи. “Тіло холодне… але жива. Дякувати Богу”.
“Треба повідомити поліцію”, — додала вона, простягаючи руку до телефону.
Я зупинила її. “Її відправлять у дитбудинок. Вона не виживе”.
Марія вагалася, потім відкрила шафу. “Ось. Залишилося трохи суміші після онуки. Поки вистачить. Але, Оленко… що ти збираєшся робити?”
Я глянула на маленьке обличчя, що тулилося до мене. Вона перестала плакати.
“Я її виховуватиму”, — тихо сказала я. “Інакше не можна”.
Пересуди почалися відразу.
“Тридцять п’ять, не заміжня, живе сама — і тепер знайшла покинуту дитину?”
Нехай базікають. Мені ніколи не було діла до пліток. З допомогою знайомих із сільради оформила документи. Родичів не знайшли. Про зникнення ніхто не повідомляв.
Я назвала її Софійкою.
Перший рік був найважчим. Безсонні ночі, гарячки, перші зубки. Я колихала її, співала забуті колискові зі свого дитинства.
“Ма!” — сказала вона одного ранку, у десять місяців, простягаючи до мене рученята.
Сльози покотилися по щоках. Після років самотності — тільки я і моя тиха хата — я стала чиєюсь матір’ю.
У два роки вона була як вихор. Ганяла кота, тягала за штори, цікавилась усім навколо. У три вже знала всі літери, а у чотири сама вигадувала історії.
“Вона обдарована”, — казала сусідка Ганна, хитаючи головою. “Не знаю, як тобі це вдається”.
“Це не я”, — усміхалася я. “Вона просто створена світити”.
У п’ять років я почала возити її до дитячого садка в сусіднє село. Вчителі дивувалися.
“Вона читає краще за семирічних”, — казали вони.
У школі вона носили довгі каштанові коси зі стрічками. Я заплітала їх ідеально щодня. Не пропускала жодної батьківської наради. Вчителі не переставали хвалити її.
“Пані Іванченко, — казали мені, — Софійка — це мрія будь-якого педагога. Вона далеко піде”.
Гордість розпирала груди. Моя донька.
Вона виросла в гарну, дотепну дівчину. Високу, врівноважену, з яскравими блакитними очима, повними рішучості. Вигравала олімпіади, конкурси, навіть обласні наукові виставки. УсІ тепер, коли вона приходить додому, я дивлюсь на неї й усвідомлюю, що найбільше диво в житті — не те, що я врятувала її, а те, що вона врятувала мене.
