Оленка та її мишенята
Вів свій блог, працювала психологом, розповідала про себе.
Кілька тижнів тому зустріла у парку дівчинку — сиділа на лавочці, годувала голубів хлібом.
Бадьора, розмовна, а коли побачила її втретє, зрозуміла, кого вона мені нагадує — мене саму.
Батьки розійшлися, мати вийшла заміж і поїхала за кордон, тато живе з іншою тітонькою (так, зі слів Оленки, звувалася дівчинка).
У тата з Марічкою народився хлопчик, назвали Юрком.
Дивилася на цю малу й бачила себе.
Як їй допомогти? Щоб у тридцять п’ять не писала таких рядків, як я…
«Олю, я працюю в ***, хочеш навчитися малювати?»
«Так», — з готовністю киває вона.
Йдемо до них додому, пропоную змученій жінці, щоб її донька ходила до нашої студії. Ніби не знаю, що вона вітчимка…
«Це безкоштовно, потрібен лише дозвіл батьків», — кажу брехливо.
«Я їй не мати, дочекаєтесь чоловіка — вирішимо».
Наступного дня Оленка приходить до нас.
Стараюся ненав’язливо направляти її — дівчинка справді вміє малювати, а ще й співати.
Домовляюся з колегами, і Оленку беруть усюди, куди можна.
Не кажіть, що це неможливо.
Якщо дуже схотіти — вийде.
Намагаюся дати їй те, чого не було в мене: спілкування, відчуття, що ти не просто зайва дитина, а важлива частинка світу.
Ми з нею потягнулися одне до одного. Тато й вітчимка гадають, що я соціальний педагог, призначений опікуватися їхньою дитиною.
Такі вони наївні чи…байдужі?
Швидше друге. Оленка — залишок минулого життя чоловіка, куди її діти? Терплять.
Мати усунулася — посилає гроші, сукні, приїздить раз на рік, але не забирає.
Чому?
Бо в неї чоловік, що не хоче чужих дітей, чекає своїх.
А тато… ніби любить Оленку… герой, що тягне цей хрест.
Оленка — скарб, але лише для мене, для дітей із центру.
Ми не знаємо, яка вона вдома. Може, нестерпна, зла, бо вона — зайвий вантаж.
Нікому не потрібний і всім заважає.
Як і я…
«Наталко, а чому ти не вийдеш заміж за Дмитра?»
«Що? Про що ти?» — дивлюся на малу. І звідки це взяла?
«Нуу…», — знизує плечима, «усі бачать, що він тебе любить, а ти — снігова королева».
В *** працюю по поклику серця. Ну, ладно… лікую себе, намагаюся.
Але не вмію собі допомогти. Завела блог, ризикнула розказати все, бо мені потрібна допомога… кидаюся рятувати всіх, крім себе.
В Оленці побачила ту маленьку дівчинку, якій так хотілося допомоги.
Намагалася, чесне слово, налагодити стосунки з обома своїми сім’ями.
Батько, його дружина і сестра по батькові… ну, зрештою, вона мені і не сестра… Вони… Батько набрався сміливості й сказав мені більше не дзвонити, не приходити й не писати.
«Таня не хоче», — опускаючи очі, каже він. Мені тринадцять, гострі коліна, великі руки на тонких зап’ястках, здавалися мені крабовими клішнями.
Великий рот, трохи вирячені очі. Я була найогиднішою дитиною у світі. Звісно, як можна любити таку?
«Тату… але ж я твоя рідна, а Таня — донька твоєї дружини», — пробую сказати.
«Розумієш, у неї складний підлітковий період, ми навіть водили її до психолога, їй потрібна любов, розумієш?»
Так, тату… Звісно.
Мати, вітчим і брат жили своїм життям. Вони сміялися з жартів, але замовкали, коли я заходила.
Навіть удавали, що раді мене бачити, але я відчувала — їм тяжко з чужимІ тоді я зрозуміла, що кожна з нас, навіть найменша, варта того, щоб її просто любили без умов.
