Ось та сама історія, але тепер вона наша, українська.
Коли ми святкували 50-річчя весілля, мій чоловік зізнався, що ніколи мене не кохав
Я накрила стіл, запалила свічки, приготувала його улюблену смажену курку. Усе мало бути як у кіно півстоліття разом, золота свадьба, половина життя, прожита пліч-о-пліч. Пятдесят років подружнього життя це роки радості, сімейних свят, виховання дітей, відпочинку, сварок і примирення. Я думала, що ми пройшли через усе і залишилися сильні. Була впевнена, що кохаємо одне одного. Принаймні я точно.
Вечором ми домовилися бути самі. Діти та онуки надсилали вітання, дзвонили, писали теплі слова, але ми хотіли лише тиші. Хотіла відчути, що ми не просто старіємо разом, але все ще разом.
Іван сидів навпроти мене. Виглядав спокійним, але в очах було щось дивне. Подумала, що просто хвилюється. Пятдесят років не жарт. Підняла келих і з усмішкою промовила:
Іване, дякую тобі за ці роки. Немає життя без тебе.
Він опустив погляд. І настала та тиша, яка одразу стиснула груди. Він не відповів. Мовчав. А потім підняв очі і в них було те, чого ніколи раніше не бачила: глибока журба, провина більше, ніж біль.
Ганно, я маю тобі щось сказати. Те, що носив у серці весь цей час
Моє серце зупинилося. Злякалася. В голові промайнула тисяча думок хвороба? Щось серйозне?
Повинен був сказати тобі раніше. Але не наважувався. А тепер розумію мушу. Бо ти заслужила на правду. Я я ніколи тебе не кохав.
Здавалося, що час зупинився. Віддих перехопило, руки тремтіли, в очах стояли сльози. Дивилася на нього і не розуміла. Чекала, що зараз скаже: «Пожартував». Але він не жартував.
Що ти сказав?.. прошепотіла, вже відчуваючи, як котиться сльоза. Як так? Пятдесят років Ми прожили півжиття разом.
Поважаю тебе. Ти чудова, ніжніша жінка. Але одружився з розрахунку. Тоді це здавалося слушним. Ми були молоді, усі так робили. Не хотів завдати болю. А потім народилися діти, почалася рутина, роки минали. Я просто жив.
Він не дивився на мене. Не наважувався.
Слова, на яких тримався фундамент нашого життя, перетворилися на ілюзію. Усі ранкові кави, вечоринки в теплу погоду, нічні розмови на кухні тепер здавалися сценами з чужої драми. Адже ми разом проводили в останню путь його матір, святкували народження онуків, їздили в Карпати. Невже все це без кохання?
Чому ти сказав це зараз? голос тремтів, але я змусила себе говорити. Чому не десять, не двадцять років тому?
Бо більше не можу. Мені важко брехати. А тобі жити в тіні брехні. Ти заслужила знати. Навіть якщо запізно.
Тієї ночі я лежала в ліжку й довго дивилася в стелю. Він спав на дивані. А я вперше за пятдесят років відчула, що не знаю, хто він. І, що ще гірше не знаю, хто я поруч із ним.
Наступні дні уникала його. Всередині було боляче й люто. Він намагався говорити, казав, що, попри все, я була йому родиною, що залишився зі мною, бо не міг піти. Що був поруч, бо не уявляв, як жити без мене.
Ганно, ти була найближчою, навіть без кохання. Не міг тебе покинути, тихо сказав він одного вечора.
Ці слова як пластир на відкриту рану. Не лікують, але хоча б трохи заспокоюють біль. Не знаю, як тепер жити з цією звісткою. Як знову сідати за один стіл. Як зустрічати наступний день.
Але знаю одне: ці пятдесят років не лише його брехня. Це була й моя правда. Моє життя. Моє материнство. Моя любов. Навіть якщо відплатою було не кохання, а просто бути. Навіть якщо всередині була самотність ззовні я жила, любила, творила, вірила.
Не впевнена, чи пробачу. Але точно не забуду. І, можливо, одного дня прийму. Адже, як би це не звучало, моє життя не його зізнання. Це мої роки. Моє серце. Моя історія.
