Несperfectний чоловік. Але не для мене

Найкращий чоловік. Та не для мене
“Оксано, лиш поглянь на нього!” — шепотіла сусідка Калина Миколаївна, киваючи на протилежну ділянку. — Оце муж! Квіти дружині щотижня, авто вимив зі світанку, аби Соломію до роботи відвезти. А твій де?
Оксана механічно помішувала борщ, не зводячи погляду з варильні. За вікном справді маячив Мирон Гнатович із сьомого будинку, ніжно висаджував розсаду помідорів, а на лавці лежав букет червоних троянд.
“Калино, стихни”, — втомлено промовила Оксана. У кожного своє життя.
“Яке своє?” — обурилася сусідка, присідаючи до кухонного столу. — Глянь уважно! Ділянка мов із журналу, дружину боготворить, онуків що-вихідних катає на велосипеді. А Соломія тільки як щаслива ходить! Учора зустріла її біля крамниці, півгодини оповідала, як Мирон вечорами робить їй масаж стоп.
Оксана наморщилась. Мирон Гнатович Марчук справді був взірцем чоловіка. Усі сусідки про це гомоніли. Він першим розчищав сніг не лише у себе, а й у сусідів-пенсіонерів. Допомагав лагодити паркани, позичав інструменти, ніколи не підвищував голосу.
“А мені що з того?” — вимкнула конфорку Оксана. — Мій Тарас теж добрий чоловік.
Калина Миколаївна зітхнула погордливо.
“Добрий! Учора о одинадцятій музику врубив повноголосно, моя внучка прокинулась, плакала до ранку. А позавчора його машина дорогу загородила, Петрович ледве протиснувся”.
“Просто настрій був поганенький”, — захищалася Оксана, хоч сама розуміла: виправдання звучать голосною брехнею.
Тарас справді не був ідеальним. Забував про день народження, полишав брудний посуд на тиждень, витрачав половину зарплатні на рибальські штуки. Та Оксана любила його таким. Любила його незграбні спроби приготувати сніданок під час її хвороби. Любила, як він хропів уві сні. Любила навіть звичку розкидати шкарпетки по спальні.
По відході сусідки Оксана вийшла поливати огірки. Крізь паркан чутно було тиху розмову Мирона Гнатовича з дружиною.
“Соломійко, може стільця винесу? Не стої на колінах, спину надорвеш”.
“Не треба, Мироне, швидко полуницю перевірю”.
“Тоді я чаю поставлю. З лимоном чи з варенням?”
“З варенням, милий”.
Оксана мимоволі порівняла цю розмову з ранковим діалогом із власним чоловіком.
“Тарасе, сніданок готовий!”
“Зараз!” — скрикнув він із вранішньої купальні, потім додав: “А кава є?”
“Розчинна в банці, сам знайдеш”.
“Та де вона…”
Нарешті Тарас пішов на роботу, випивши лише чай, бо каву шукати лінь було. Оксана весь день лаяла себе за нерозставлену заздалегідь чашку.
Вечором, вкладаючи спати онуку Марійку, що гостювала на канікулах, Оксана почула дівоче зітхання.
“Що трапилось, сонечко?”
“Бабулю, а чому дідусь Мирон що-дня тітоньці Соломії квіти дарує? А мій дідусь Тарас тобі ніколи не дарує”.
Оксана присіла на край ліжка, поправила Марійчину ковдру.
“Тобі бажається, аби дідусь мені квіти дарував?”
“Бажається! Ти ж добра, читаєш казки, печеш пиріжки. Чому він тобі ніколи нічого не дарує?”
Із дитячих уст правда була гостріша
А коли Тарас нечутно поклав біля її книжки горішок з маком — не квіти марнославства, а щирий, лі
Далі життя Марічки та Володька плило своєю течією – не гучними хвилями, а тихою річкою, глибокою теплом прийняття один одного просто такими, якими були.