**Щоденниковий запис**
Сьогодні повернувся до офісу, але думки мої були хвилюючі, немов бурхливе небо перед дощем. У голові досі лунали крики людей з ринку, той їхній обурений шепіт, а найбільше погляд жінки, який пронизував мене наскрізь. Я намагався відігнати ці образи: «Вони нічого не розуміють. Життя це боротьба. Слабкі падають, сильні піднімаються».
Але совість не давала мені спокою. Ті очі такі знайомі. Звідки?
Наступного ранку мій партнер, Пан Коваленко, увійшов до кабінету з похмурим виглядом.
Олесю, проблема. Той інцидент на ринку його виклали в мережу. Відео. Розходяться тисячі коментарів люди пишуть, що тобі соромно. Якщо нічого не зробимо, репутація компанії розсиплеться.
Що?! відрубав я, але коли побачив на екрані свій власний обличчя, як я штовхаю ту тендітну жінку, кров відлила від обличчя. Підпис був жорстоким: «Мільйонер принизив голодну матір».
Якщо дозволиш, дам пораду, продовжив Коваленко. Знайди її. Даруй гроші, забезпеч житлом. Перед камерами. Це матиме вигляд благодійності. Єдиний шанс.
Я стиснув зуби й кивнув. Ненавидів виправдовуватися, але добра слава коштувала більше за все.
Опівдні я повернувся на ринковий майдан. І вона сиділа там у тій самій потертій свитині, з тією самою журбою в очах. Коли побачила мене, не відступила. Лише дивилася.
Пані, почав я холодно. Я хотів би виправити вчорашнє. Дарую вам гроші. Житло. Їжу.
Вона довго мовчала, а потім прошепотіла:
Олесю?
Серце моє завмерло. Це імя так ніжно його вимовляла лише одна людина. Мама.
Що ви сказали? голос мій тремтів.
Жінка склала тремтячі долоні.
Олесю синку це ти?
Я зробив крок назад.
Це неможливо. Моя мама померла. Двадцять років тому.
Її очі наповнилися сльозами.
Ні, сину. Я жива. Батько забрав тебе, коли тобі було шість. Роки шукала тебе. Писала листи ніхто не відповідав. Залишилася лише надія.
У грудях стало тісно. З памяті виринали казки, запах дешевого мила, теплі руки в моїх волосся. Не хотів вірити.
Граєш роль. Грошей хочеш, буркнув я, але в голосі не було впевненості.
Вона дістала з-під свитини зімяту фотографію. На ній хлопчик, шість років, у руці іграшкова машинка та сама, з якою я колись грав. Поруч вона, молода, з усміш
