— Скільки вам років? — Пластичний хірург Ярослав Богданович Коваленко впільно дивився на обличчя жінки, що сиділа перед ним.
Вона ковзнула поглядом убік, посміхнулася, потім знову зустрілася з ним очима. Скільки вже таких ніжних жіночих хитрістей він бачив у своєму кабінеті. Запитаєш про вік — і одразу стаєш для них не лише лікарем, а й чоловіком. Хорошим чоловіком.
— А як би ви самі прикинули? — дзвінко запитала вона.
— Двадцять вісім, — не кліпаючи, збрехала Марічка.
Коваленко здвигнув брови.
— Тридцять дев’ять, якщо бути точним, — сухо поправив він, та все ж зійшов на два роки нижче.
— Вас не проведеш, пане докторе, — кивнула вона, оцінюючи його такт.
— Навіщо ж тоді намагатися? Я не потенційний кавалер, а лікар. Ваш вік мені потрібен для іншого. Якби вам справді було двадцять вісім — ви б до мене не прийшли. Ви добре виглядаєте для свого віку. Навіть дуже добре.
— Ви страшна людина. Бачите нас наскрізь, — зіграла вона сором’язливість.
— Це моя робота.
— Вашій дружині пощастило. Ви розумієте жінок.
Він хотів сказати, що поки що неодружений, але зупинився.
— То навіщо ви прийшли? Ви чудово виглядаєте і не потребуєте пластики. Поки що.
Її очі спалахнули від компліменту.
— А якою ціною мені вдається так виглядати, не цікаво? Так, у мене заможний чоловік. У мене є гроші на найкращі процедури, які, між іншим, коштують чимало. Але я втомилася годинами тренуватися, потім лежати під масками, витрачати купу часу на те, щоб просто… не старіти. Я не живу — я боронюся від часу.
— То відпустіть його. Не намагайтеся бути молодшою, ніж ви є. У кожному віці своя краса, — Коваленко посміхнувся.
— Вам легко говорити. Ви чоловік. Вам не треба рахувати зранку морщини, калорії, сидіти на дієтах. А хто нас до цього змушує?
— Хто саме? — підіграв він.
Марічка йому подобалася. Була живою, щирою, з нею було легко.
— Ви, чоловіки. Так. Ви почуваєтеся впевненішими, коли поруч молода й гарна. І чим старші стаєте ви — тим молодших обираєте. — В кутках її губ з’явилася гірка зморшка.
Я народилася в маленькому містечку. Мама працювала на фабриці, батько теж. Потім її закрили, мама пішла санітаркою в лікарню, а батько — у котельню. Пив, звичайно. Я ненавиділа це місто, з дитинства мріяла вирватися, поїхати до Києва, стати акторкою.
Коваленко розумів її краще, ніж вона думала. Сам він приїхав із провінції.
— У театральне я не вступила. Але мене взяли на роботу. На ринок, у кіоск. — Він помітив, як їй важко про це говорити. — Не буду розповідати, як я виживала. Але мені пощастило. Мене помітила одна жінка… я їй під час зважування ще й обманула, — усміхнулася вона. — Вона запросила мене в будинок моди. Не той, де моделі ходять подіумом, але ви розумієте. Там я зустріла свого майбутнього чоловіка. Я була молода, відчайдушна…
— Він закохався і зробив пропозицію. Я, звичайно, погодилася. Мене не бентежило, що він старший. Я витягнула щасливий квиток. Дім у Києві, заміська вілла, гроші, подорожі. Він дав мені все, про що мріяла.
Від першого шлюбу у нього син, мій ровесник, живе за кордоном. Дітей більше він не хотів. Я змирилася. Ресторани, сукні, подорожі. Ви праві — багато жінок заздрили мені.
А потім я якось зайшла до нього в офіс. Так, без причини. Купила пончики — він їх любить. Секретарки на місці не було. Точніше, вона була… у його кабінеті. Навіть двері не замкнули. Я пішла, залишивши пончики на її столі.
Вона сховала обличчя в долонях. Коваленко мовчав.
— Я не була наївною. Але тоді злякалася. Я зрозуміла — час іде. Я старію, а навколо повно молодих дівчат, готових на все заради мого місця. У них є те, чого в мене вже немає — молодість. Ви праві, мені сорок. Я не можу з ними змагатися. Таким, як мій чоловік, подобаються молоді, гарненькі й… дурні. Якщо він мене покине — другого шансу в мене не буде. Кращого б я не знайшла. Я не хочу повертатися туди, звідки втекла. Краще помру.
Її розпач вразив його.
— Ви могли б відмовитися від Києва, вілли, дорогої машини? Поїхати в глушину, стати звичайним хірургом?
Він мовчав. Вона й не чекала відповіді.
— Гаразд. Ось список аналізів. Після них приходьте.
— А ви відмовляєте мене до останнього, — усміхнулася вона, але в очах була лише тривога.
— Так. Будь-яка операція — ризик. А виглядати після неї будете… не найкращим чином. Чоловік знає?
— Ні. Але я щось придумаю.
— Скільки часу на відновлення?
— Місяць. Може, більше.
— Скажу, що на мене напали.
— Допустимо. Але тренуватися доведеться. Обличчя помолодіє — тіло ні. І через кілька років операцію доведеться повторити.Він дивився, як вона йде крізь дощ, і вперше за довгі роки відчув, що його власний вибір був правильним.
