**Щоденник Оксани Григорівни**
Хоч тут можна справжньо поїсти, а не твою воду з крупом! — прошипів чоловік біля шведського столу. Але моя відповідь на його тарілці змусила його побіліти.
Ті, хто довго у шлюбі, знають: чоловіки бувають двох типів. Одні їдять усе, що подаси, і ще й подякують. А інші — як мій Віктор. Для нього кожна моя страва — нагода зробити зауваження.
Тридцять років нашого спільного життя я чула одне й те саме: «Знову пересолила юшку», «Каша суха», «А в моєї мами вареники були ніжні, не такі, як твої гумові». Ну просто скарб, а не людина!
Чесно кажучи, я вже почала сумніватися в собі. Я ж старанно готувала, як на останнє! Купувала кулінарні журнали, дивилася рецепти в інтернеті.
Варила йому грибну юшку з пампушками, готувала гуся з чорносливом на Різдво, борщ витримувала по п’ять годин. А у відповідь — вечно незадоволений вираз обличчя та порівняння з його покійною матір’ю.
Останні роки додалася нова проблема. Через зайву вагу у Віктора з’явилися проблеми зі здоров’ям: тиск скаче, цукор піднімається.
Лікар, суворий дідусь у білому халаті, сказав йому прямо: «Вікторе Степановичу, ще один такий напад — і вам погано закінчиться. Жодного смаженого, жирного, соленого. Тільки дієта». А хто, як ви думаєте, слідкував за його харчуванням? Звісно ж — я.
Готувала йому все на пару, запікала без олії, сіль додавала вже у тарілку. А він бурчав, ніби я його морю голодом і году «зіллям». Ну хіба це не випробування!
Коли ми поїхали у відпустку в Карпати, у готель із системою «все включено», я з полегшенням зітхнула. Думала, хоч тиждень відпочину від плити й докорів. Нехай їсть, що хоче, сам переконається, що ресторанна їжа — не завжди смачніша за домашню. Як же я помилялася…
Від першого дня відпочинок перетворився на справжнє випробування. Побачивши шведський стіл, Віктор збожеволів. Він метушився між стравами, як голодний вовк.
Його тарілка кожен раз була схожа на вежу Вавилону — унизу жирний плов, зверху копчене ребро, поруч салат із майонезом, а ще й парочка сирників з варенням.
Я обережно нагадала:
— Вікторе, лікар же казав… Тиск… Пам’ятаєш, як тобі погано було минулого тижня?
Він лише махнув рукою:
— Не заважай, жінко! Я ж на відпочинку! Заплатив гривні — їм, що хочу! Хоч тут нормально поїм, а не твої кльоцки без смаку!
І ось сидить він навпроти, чавкає так, що аж лунає, а я скромно їм листя салату, почуваючись, ніби доглядаю за хворим. І смішно, і гірно.
Так минув тиждень. Він їв, я мовчала. Він хвалив кухню, я мовчала. Розповідав доньці по телефону, як «навертає за всі роки», а я лише стискала кулаки. Але одного вечора терпець урвався.
Ми вечеряли. Я взяла трохи овочів і курячого філе. А Віктор, як зазвичай, навалив собі гору їжі, від якої мені аж нудно стало.
Скрутивши шматок жирної свинини, він задоволено промовив:
— Оце справжня їжа! Соковита, ароматна! Хоч тут поїм нормально, а не твою пресну воду з крупом!
Дівчата, у мене аж руки затремтіли. Тридцять років біля плити, догляд, дієта — а нагорода «вода з крупом»!
Уся моя образа вибухнула, як грім серед ясного неба. «Ото ж тобі, — подумала я. — Хочеш “нормальної” їжі? Отримаєш! Таку, що не забудеш ніколи!»
Наступного вечора я йшла до ресторану з усмішкою, мов кішка, що вистежує мишу. Віктор, нічого не підозрюючи, вже наповнював тарілку. Я підійшла й ніжно промовила:
— Вікторуню, сядь, відпочинь. Сьогодні я про тебе подбаю. Ти ж мій коханий, треба тебе пестити.
Він здивовано подивився, але послушно сів. А я взяла найбільшу тарілку. І почалося…
Я поклала три смажені до хрусту реберця, гори картоплі фрі, салат із майонезом, гостру аджику, курячі ніжки та вареники зі сметаною. А зверху щедро полила все кетчупом, часниковим соусом та гірчицею.
Кухар дивився на мене, ніби на божевільну. Мабуть, гадав, що готуюсь годувати цілу компанію.
А я, мов Свята Покрова, урочисто понесла це «чудо» до стола й поставила перед Віктором.
— Їж, серденько! Усе найкраще — для тебе. Хотів “нормальної” їжі? Ось вона! Смачного, любий!
Я сказала це так, щоб усі почули. Люди озирнулися. Хтось усміхнувся, жінка за сусіднім столом кивнула мені зрозуміло. Віктор змінювався в обличчі: спершу зблід, потім почервонів. У моїх очах він побачив не любов, а холодний розрахунок. І зрозумів — це не ласка, а помста.
— Ти… що це? — прошепотів він.
— Що таке, коханий? Не подобається? — солодко запитала я. — Це ж “нормальна їжа”, як ти казав. Їж, я ж старалася.
Він сидів
