**Зіпсовані гени**
Оксана зайшла у квартиру, поставила важкі пакети на підлогу й голосно видихнула.
«Чи є хто вдома?» — гукнула у бік кімнати. «Два чоловіки в хаті, а важкі сумки сама тягаю» — буркнула вона. «Їсти всі хочуть, а допомогти — нікому» — додала вголос, щоб точно почули. Роздягалася теж шумно, раз-у-раз зітхала та стогнала. Нарешті в дверях показався син.
— Візьми-но пакети й віднеси на кухню. Тато вдома?
Максим підняв із підлоги торби.
— Телевізор дивиться, — кинув через плече.
Міг би й промовчати про телевізор. Мати ж не питала, що батько робить. Але чому тільки він має отримувати маминий настрій? Нехай і батькові дістанеться.
— Чого репетуєш? — у дверях з’явився голова сім’ї.
— Нічого. Втомилася, — відрубала Оксана. — Зараз трохи відпочину й вечерю зварю. Сама. Хоч би макарони зварили. — Вона всунула ноги в капці й вимкнула світло у передпокої.
— Ти ж не казала. Ми б зварили, правда, Максе? — батько, вловивши початок сварки, швидко притягнув сина на свою сторону.
З кухні лунали лише шелест пакетів та звук закритої холодильника. Максим вирішив зберігати нейтралітет. Так безпечніше.
— Значить, не зварили, — зітхнула Оксана. — Була б донька, сама б здогадалася, що робити. А від вас ніякого толку. — Вона пройшла повз чоловіка на кухню, бурмочучи під ніс.
— Оксанко, ти втомилася, розумію, але навіщо на нас із Максом зриватися? Я ж не ясновидець, не вгадаю здалеку, макарони варити чи картоплю. Сказала б — ми б і зварили, і в магазин пішли б. Я теж із роботи щойно прийшов, між іншим. А… — чоловік рубонув повітря долонею й зник у кімнаті.
— Ось я й кажу, що вам усе треба розжовувати. Лежати на дивані, звісно, легше. — Оксана воркотіла вже без злости, собі під ніс. Скандалу їй не хотілося. На нього вже не було сил. Але й заспокоїтися одразу не виходило.
— Дякую, сину, іди, уроки роби… далі я сама.
Максим миттєво зник біля комп’ютера. Оксана відкрила холодильник, похитала головою й почала перекладати продукти. Випустивши пару, заспокоїлася. Чоловіка й сина вона обожнювала, просто сьогодні «сідло під хвіст потрапило». Не чоловіча справа — хазяйнувати на кухні.
Після вечері вона зібрала залишки макаронів із сковороди в контейнер, додала туди котлету. Хотіла покласти ще одну, але передумала.
— Знову Гаврилюкам понесеш? Дивись, розбещиш, потім сама ж скаржитимешся, що на шию сіли, — докоряв чоловік, мстячи за недавнє бурчання.
— Не Гаврилюкам, а Софійці. Удома, мабуть, і їсти нічого. Мати все пропиває. Шкода дівчинку. Бачила, як вона вела додому п’яну матір. Та й ломака не в’язала. Дівчинка розумна, хороша, а з батьками не пощастило. — Оксана перевзувалася в передпокої.
Чоловік не відповів.
Оксана спустилася на третій поверх і подзвонила в пошарпані двері, які не викликали довіри — ткни плечем — і вони відчиняться. Та й навіщо? У квартирі брати нічого, навіть таргани з голоду втекли.
— Хто? — почувся тоненький голосок із-за дверей.
— Софійко, це тітка Оксана. Відчини, я тобі поїсти принесла.
Клацнув замок, двері трішки відчинилися, і в щілину Оксана побачила пильне око дев’ятирічної Софійки.
— Візьми, поїж. Мати спить?
Дівчинка ширше відчинила двері, взяла контейнер і кивнула.
— Ну, добре, піду я. А ти поїж. Худюща, в чому тільки душа тримається. — Оксана з жалем дивилася на дівчинку. — Матері не залишай.
Софійка знову кивнула й зачинила двері.
«Мені б таку доньку», — зітхнула Оксана, піднімаючись сходами до своєї квартири.
Вона зайшла до сина в кімнату. Той поспіхом закрив кришку ноутбука, але Оксана встигла помітити, що він грав.
— Добре, не ховай. Уроки зробив? — запитала вона, підійшовши до столу.
— Давно.
— Ти завтра після школи поклич Софійку до нас і нагодуй її супом. Мати все пропиває, один хліб їдять, а то й його немає. Дівчинка завжди голодна, худа, як трісочка.
— Добре, мам, — погодився чотирнадцятирічний Максим, не задаючи зайвих питань.
— Багато не грай, лягай спати, — сказала Оксана вже від дверей.
— Добре. — Максим відкрив гру й уперся у екран ноутбука.
Наступного дня, проходячи повМаксим почувствовав, як у грудях щось глибоко кольнуло: “Може, мама й була права, а гени – це не вирок, якщо в серці є світло”.
