**Щоденниковий запис**
Сьогодні Катріна знову роздає речі, які її свекруха з любов’ю зв’язала для онуків.
— Ну що тобі не подобається в цих шкарпетках? Теплі, акуратні, колір такий м’який, затишний. Осінь на носі, холодатиме — саме час їх носити, — запитала я у Катріни, тримаючи в руках пару вовняних шкарпеток, які вона мені щойно передала.
— Та розкраска якась застаріла, — махнула рукою Катріна, поправляючи коси. — У мене син, йому таке не вдягнеш. А свекруха вже стільки надв’язала, що шафи тріщать, усе не переносити.
— Гаразд, давай сюди, — зітхнула я, забираючи шкарпетки й кладучи їх до в’язаного светра, який Катріна подарувала мені на день народження.
Марія Степанівна, свекруха моєї подруги, нещодавно пішла на пенсію. Вона живе у невеликому будиночку в Чернігові й справжня майстриня рукоділля. Її спиці та нитки творили дива: шапки, светри, шарфи — усе таке гарне, що дивитися — не надивитися. Та її пристрасть до ощадливості іноді грала з нею злий жарт.
Вона могла розпороти старий светр, щоб зв’язати з нього щось новеньке для онуків. Такі речі були нерівними, з вузликами та потертостями, і стильними їх не назвеш. З кольорами теж не церемонилася — брала те, що під руку траплялося. Тому Катріна, її невістка, або викидала подарунки, або роздавала знайомим, навіть не розпаковуючи.
Але для онуків Марія Степанівна старалася з усіх сил. Витрачала свої скромні заощадження на якісну пряжу, годинами сиділа за роботою, вкладаючи в кожну петельку любов і турботу. Ці шкарпетки, що Катріна мені віддала, були справжнім твором мистецтва: м’які, теплі, з акуратним візерунком. Я тримала їх у руках і відчувала тепло, яке бабуся хотіла передати онукові.
Якось я виглянула у вікно й завмерла: сусідський хлопчисько бігав у шапці, яку Катріна недавно намагалася мені підсунути. Така ж історія була з жилеткою та шарфом — усе, що Марія Степанівна зв’язувала з душею, Катріна роздавала, навіть не примірявши на сина. Я не розуміла, як можна так чинити. Ці речі були не просто одягом — у них була частка серця літньої жінки, яка хотіла порадувати рідних.
Шкарпетки, що Катріна мені віддала, ідеально підійшли моїй доньці. Я вдягла їх на неї, і вона щасливо тупотіла по хаті, хизуючись, які вони м’які. Я б із радістю купила такі в магазині, та де ж їх знайдеш? Я запропонувала Катріні поговорити зі свекрухою, пояснити, що їй не подобаються деякі речі, щоб та не витрачала час даремно. Але Катріна лише з небайдужістю відповіла:
— Та годі, навіщо? Простіше роздати, аніж із нею сперечатися. Вона все одно не зрозуміє.
Я дивилася на неї й відчувала, як усередині клекотить образа. Не за себе — за Марію Степанівну. Ця жінка, з її натрудженими руками і добрим серцем, годинами сиділа над кожною петелькою, думаючи про онука. А її працю викидали чи віддавали іншим, навіть не подякувавши.
Катріна продовжувала скаржитися на свекруху: то лізе із порадами, то занадто втручається. Але я бачила в цьому лише байдужість. Марія Степанівна не просто в’язала — вона намагалася бути ближчою до родини, до онука, якого бачила раз на місяць. А Катріна замість того, щоб цінувати її зусилля, відмахувалась, як від набридливої мухи.
Одного разу я не витримала. Ми сиділи у Катріни, і вона знову почала роздавати подарунки свекрухи — цього разу блюзку для сина. Я взяла річ у руки: м’яка вовна, витончений візерунок, ідеальні шви. Я уявила, як Марія Степанівна, сидячи у своєму старенькому кріслі, рахує петлі, аби все було досконалим. І не втрималася:
— Катріно, ти хоч розумієш, скільки праці в цьому? Вона ж для твого сина старається, а ти навіть не дивишся, що вона зв’язала!
Катріна заплющила очі:
— Ой, та годі тобі! Мені простіше віддати, аніж пояснювати їй, що це не в тренді. Вона все одно образиться.
Я мовчала, але всередині кипіло. Мені було боляче за цю жінку, чиї зусилля ніхто не цінував. Я думала про те, як їй, коли вона дізнається, що її подарунки дістаються іншим. Може, вона вже здогадується, але мовчить, щоб не посваритися з сином і невісткою?
Тепер я стою перед вибором: брати речі, що Катріна пропонує, чи відмовитися? Якщо візьму — ніби підтримаю її байдужість. Якщо відмовлюся — вона образиться, і наша дружба дасть тріщину. Але кожного разу, коли вдягаю на доньку ті шкарпетки, я відчуваю провину перед Марією Степанівною. Її праця заслуговує поваги, а не того, щоб пилитися в чужих шафах.
Що ж мені робити?
