«Це не готель!» — брат чоловіка оселився у нас, а я не можу його вигнати
Два роки тому ми з чоловіком нарешті переїхали у власну квартиру. Невелику, але свою. Правда, належала вона його родині, а до нас довгі роки у ній жив його старший брат — Богдан. Сказати, що я була в захваті від цього факту — значить збрехати. Але я розуміла: родина — це важливо, треба поважати. Намагалася прийняти, не лізти у стосунки, бути «розуміючою».
Але в Богдана було одне «але» — він дратував мене з перших днів. Тридцять п’ять років, а чоловік жодного дня нормально не працював, сидів на шиї у матері й поводився так, наче всі йому щось винні. Розумничав, повчав, здавався філософом. А сам — ледар, яких ще пошукати.
Коли ми заїхали, Богдана в квартирі не було — він поїхав до Львова, де нібито «навчався» і хотів залишитися жити. Свекруха дозволила нам робити з квартирою що завгодно: ремонт, меблі — все на наш розсуд. Вона й сама казала, що Богдан туди більше не повернеться. Та й чесно — там жити було неможливо. Це навіть не житло було, а якась нора: сира, прокурена, у пилюці й плямах.
Шпалери брудно-бурштинового кольору, стеля у розводах, диван з пружинами, що вилізали назовні. Враження, ніби тут жили не люди, а… ну, не знаю хто. У кожній щілині — сміття, запах — як у старій курилці. Ми з чоловіком цілий день виносили пакети з непотребом, потім кілька тижнів спали на матраці й їли на коробках. Зате потім — нові меблі, світлі стіни, затишок, тепло. Квартира заграла, стала справжнім домом.
І ми два роки жили спокійно. Без зайвих гостей, без голосних скандалів. Я вже почала забувати, хто такий Богдан. Але одного дня свекруха подзвонила — тремтячим голосом, ледь не шепотом: «Богдан повертається. Там у нього все не склалося».
Чоловік тоді відреагував спокійно. Мовляв, брату не пощастило — буває. Але через кілька днів свекруха перезвонила: «Він не до мене поїде, а до вас. Я пропонувала, він відмовився. У мене село, а йому, бачте, у місто треба». У її голосі була втома. Вона розуміла, що робить незручно, але, мабуть, іншого виходу не було.
Богдан приїхав. З сумкою, з цигарками, зі звичками. У нас дітей поки немає, місця трохи, але кухню віддали під його розкладку. Я тоді думала, що він на тиждень-другий. Помилялася. Він влаштувався «надовго».
І почалося. Брудні тарілки у мийці. Сліди від взуття — скрізь, навіть на килимі біля ліжка. Попільничка на кухні — повна. Вікна не відчиниш — прокурено так, наче в підвалі. І головне — цей тон: «Навіщо стільки м’яса купуєш? Треба економити». «Ти неправильно полиці миєш». «Пральний порошок — дорогий, навіщо він тобі».
Він, який не працював ніколи, тепер учить мене, як жити. А я терплю. Чоловіка викликають у відрядження — на три місяці. А мене залишають із цим… сусідом.
Я намагалася пояснити чоловікові. Казала, що мені важко, що я не хочу жити під одним дахом із чужим чоловіком, який навіть дяку не скаже за вечерю. Але він лише зітхає: «Це ж брат. Він зараз у скруті. Потерпи».
А я вже не можу. Це мій дім. Це моє повітря, мій простір. Я прибираю, готую, доглядаю за порядком. А він просто живе — ніби так і має бути. Я не хочу виглядати істеричкою перед чоловіком. Але я — не домробітниця і не господиня хостелу. У нас не комуналка.
Що мені робити? Мовчки терпіти бруд, цигарки, повчання? Чи наполягати на своєму і ризикувати сімейним спокоєм? Мені страшно, що, намагаючись зберегти мир у домі, я втрачу саму себе…
