Небо мрячило ніжна завіса дощу коли люди йшли повз, сховавшись під парасольками, опустивши очі. Але ніхто не звернув уваги на жінку у бежевому костюмі, яка посеред перехреля опустилася на коліна. Її голос тремтів. «Будь ласка одружися зі мною», прошепотіла вона, тримаючи оксамитову коробочку. Чоловік, до якого вона зверталася? Він не голився тижнями, носив пальто, залатане скотчем, і спав у провулку за кілька кварталів від Хрещатика.
Два тижні тому
Олена Коваленко, 36 років, мільярдерка та генеральна директорка технологічної компанії, мати-одиначка, мала все або так здавалося світу. Нагороди, обкладинки журналів і пентхауз з видом на Софійську площу. Але за скляними стінами офісу вона відчувала, що задихається.
Її шестирічний син Ярик перестав говорити після того, як його батько відомий хірург пішов від неї до молодої моделі та життя у Варшаві. Ярик більше не посміхався. Ні на мультики, ні на цуценят, навіть на шоколадний торт.
Ніщо його не тішило окрім дивного, обірваного чоловіка, який годував голубів біля його школи.
Олена вперше помітила його, коли запізнилася забрати сина. Ярик, зазвичай мовчазний, показав через дорогу і сказав: «Мамо, цей дядько розмовляє з птахами, ніби вони його родина».
Олена відмахнулася поки сама не побачила. Бездомний, років сорока, з теплими очима під шаром бруду, кришив хліб на камяну огорожу і тихо говорив з кожною голубкою, немов із другом. Ярик стояв поруч, дивився з тихою увагою такою, якої Олена не бачила вже місяцями.
З того дня вона почала приходити на пять хвилин раніше, просто щоб спостерігати.
Одного вечора, після важкої наради, Олена йшла повз школу сама. Він був там навіть під дощем бурмотів птахам, мокрий, але все ще посміхався.
Вона вагалася, потім перейшла вулицю.
«Вибачте», тихо сказала вона. Він підвів погляд, очі яскраво блищали, незважаючи на бруд. «Я Олена. Той хлопчик, Ярик він дуже до вас привязався».
Він усміхнувся. «Я знаю. Він розмовляє з птахами. Вони розуміють те, що люди не розуміють».
Вона неочікувано засміялася. «Можна дізнатися, як вас звати?»
«Максим», просто відповів він.
Вони розмовляли. Двадцять хвилин. Потім годину. Олена забула про нараду. Забула про парасольку, під якою дощ стікав їй за комір. Максим не просив грошей. Він розпитував про Ярика, про її компанію, як часто вона сміється і слухав. Справді слухав.
Він був добрим. Розумним. Простим. І зовсім не схожим на тих чоловіків, яких вона колись знала.
Дні переросли у тижні.
Олена приносила каву. Потім борщ. Потім шарф.
Ярик малював портрети Максима і казав: «Мамо, він як справжній ангел. Тільки сумний».
На восьмий день Олена запитала те, про що не планувала:
«Що що б ти зробив, щоб почати життя спочатку? Щоб отримати другий шанс?»
Максим відвів погляд. «Хтось має повірити, що я ще вартий чогось. Що я не привид, якого ніхто не бачить».
Потім він подивився їй прямо в очі.
«І я хочу, щоб цей хтось був справжнім. Не тому, що жаліє мене. А тому, що просто обрав би мене».
Тепер Пропозиція
І ось так сталося, що Олена Коваленко, мільярдерка, яка колись купувала компанії до сніданку, тепер стояла на колінах під дощем на Володимирській, з перснем у руці, перед чоловіком, у якого не було нічого.
Максим здавався приголомшеним. Не через камери, які вже клацали навколо, чи через натовп із піднятими бровами.
А через неї.
«Ти хочеш вийти за мене заміж?» прошепотів він. «Олено, у мене немає нічого. Я сплю біля смітника. Чому я?»
Вона ковтнула. «Тому що ти змусив мого сина знову сміятися. Тому що ти змусив мене знову відчувати. Тому що ти єдиний, хто нічого не хотів від мене просто хотів мене пізнати».
Максим подивився на коробочку в її руці.
Потім відступив на крок.
«Тільки якщо спочатку відповіси на одне питання».
Вона завмерла. «Питай».
Він нахилився до неї, щоб їхні очі опинилися на одному рівні.
«Чи любила б ти мене все одно, запитав він, якби дізналася, що я не просто чоловік з вулиці а людина з минулим, яке може зруйнувати все, що ти побудувала?»
Її очі розширилися.
«Що ти маєш на увазі?»
Максим випрямився. Його голос був тихим, майже сипким.
«Бо я не завжди був бездомним. Колись у мене було імя, яке шепотіли у залах судів».
Дмитро Захарченко стояв там, оточений тишею, тримаючи пошарпану іграшкову машинку. Червона фарба облупилася, колеса хиталися, але вона була дорожчою за будь-які коштовності.
«Ні», нарешті сказав він і опустився на коліна перед близнюками. «Я не можу цього бачити. Вона має належати вам обом».
Один із хлопчиків, з великими карими